Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Королеве Воробьев...
... и далее- красивый рассказ, лежащий в n-мерности моих мыслей...
Добавлено: Пт Дек 14, 2007 4:10 am Заголовок сообщения:
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Корабле из Воска
Ты не поверишь, но где-то, на дне потрепанной шляпы полубезумного фокусника, сверкая лазуритовыми гранями, раскинулся Мир. Он, может быть, даже больше или лучше нашего - а может наоборот - лишь тусклый двойник, лунный блик на светло-серой амальгаме. В нем, как и во всех других Мирах, много стран, много мест, много людей и много историй. Но сейчас пришло время для одной единственной истории - легенды, нашептанной воробьями спящему художнику...Эта история произошла в одной маленькой-большой стране этого Мира, стране, расшитой сапфировыми озерами и аквамариновыми океанами. Где-то там, в самом центре, посередине неугомонного шумного города, раскинулся королевский замок. И конечно, как и в любом замке, в этом жила Принцесса. Она была хороша собой, умна и даже по-своему добра, когда, проходя по улицам, лениво кидала монеты подбегающим нищим.А в окрестностях города, в маленькой сонной деревеньке, любовно сколоченной из теплого молока, сирени и старого дерева, жил Фонарщик - молодой парень в бронзовом сюртуке и в соломенной шляпе. Каждый вечер он зажигал огни в деревне, шепотом приманивая светлячков из соседнего леса, умоляя их немного посветить - просто потому, что кто-то здесь боялся темноты.И вот однажды он увидел в отражении фонарного стекла чье-то лицо, собранное из быстрых мигающих огоньков, летающих внутри лампы. Долго он вглядывался в манящие черты, но понимание ускользало от него, как молодость ускользает от тех, кто не ценит аромат ландыша по весеннему ветру. Но вот когда расписанная антрацитовой гуашью небо сменилось зарницей, ему в голову вдруг пришла безумная мысль. "Это же принцесса!" - подумал он, медленно улыбнувшись зацветающему небу. Он бросил все дела, бросил любимую работу, и помчался в Город. Он во что бы это ни стало хотел увидеть принцессу. И однажды ему повезло. Сердобольный стражник выслушал рассказ парня, и, тихо улыбнувшись своим воспоминаниям, согласился пропустить Фонарщика во дворец, и даже устроить встречу с королем. Как он это сделал - загадка, но ведь каждая легенда - это клубок из безумных нелепиц и обыкновенных чудес, не так ли?И вот, Фонарщик стоял перед Принцессой и ее отцом, Королем - немолодым человеком с густой черной гривой и мудрыми янтарными глазами. Он, позабыв страхи, рухнул на колени, и рассказал, что навеки влюбился в ту девушку, которая привиделась ему в порхании светлячков, и эта девушка - Принцесса. Король внимательно выслушал рассказ, и впал в раздумье, а девушка лишь томно улыбалась Фонарщику. Ей, как и любой девушке, как ни крути, было приятно. И тогда Король принял решение. Он сказал, что парню был дан знак свыше, и он будет счастлив видеть своим зятем человека, отмеченного Богами. Но перед этим он должен будет пройти небольшое испытание - всего лишь съездить на корабле на соседний остров, и привезти в подарок Принцессе Яблоко Зари - волшебный камень, сияющий, как тысяча и одно солнце. Фонарщик, не раздумывая, согласился. Он отправился в порт, и увидел, что ему там уже приготовили корабль. На мгновение парню показалось, что его обманывают глаза - корабль был целиком из...воска. Словно слепленный из грязных парафиновых потоков, он казался неопрятным и неуютным, но, тем не менее, отлично держался на воде. Он уже собирался было ехать один, но тут его окликнули. Сзади стояли все его деревенские друзья - краснощекий крепыш, высокий парень в робе - послушник ближайшей церкви, рыжеволосая девушка с глазами цвета прибоя, и еще много людей - все те, кто каждый день с волнением и нетерпением ждал, пока в деревне зажгутся бледно-желтые фонари из странствующих светлячков.Они просились к нему в команду, и Фонарщик не смог отказать. И вот поехали к острову, виднеющемся впереди в величественной короне седых облаков. Соленые волны в бессильной ярости бросались на восковые бока корабля, но сделать ничего не могли. И вот они добрались до места. Сойдя с корабля, они почти сразу обнаружили волшебную рощу, посередине которой на мраморном постаменте лежало Яблоко Зари. Фонарщик подошел, и взял его. На ощупь оно было теплым, почти горящим, и блистало, на самом деле, как тысяча и одно солнце. Они поехали обратно, сквозь грозный и бушующий шторм, и вдруг поняли...что воск начал плавиться. Волшебный камень, разогревшись, заставлял корабль в буквальном смысле таять. Фонарщик понял, что дело плохо. Если он выбросит камень, путь к принцессе будет на него навсегда закрыт. Но если не выбросит - погибнут его друзья. Камень разогрелся так, что обжигал ладони. Парень решительно взял его, и поднял над головой. Без любви - жизни нет, но какая жизнь без дружбы? Уж лучше сгореть под лучами Яблока Зари, решил он.Гроза разыгралась так, что безобразный корабль швыряло из стороны в сторону. Команда держалась как могла, а Фонарщик стоял посередине палубы, и, стиснув зубы от боли высоко-высоко держал камень, что бы не дать кораблю расплавиться. Полыхнула молния...и все закончилось....Посередине безмятежного моря качался красивый фрегат из красного дерева и слоновой кости. Яблоко в руке было чуть теплым, и, присмирев, едва заметно мерцало в лучах дневного солнца. Внизу, в воде, плавали куски воска. Команда, ошалевшая, оглушенная, едва понимала, что все закончилось...Вскоре Фонарщик вернулся в замок с яблоком. Король уважительно наклонил голову, и рассказал все. Он наперед знал, с чем столкнется парень, и поэтому дал ему проклятый корабль, когда-то давно брошенный капитаном, и превратившийся в Корабль-из-Воска. Если бы Фонарщик выкинул Яблоко за борт, то так и остался бы плыть обратно на склизкой посудине, побежденный, закрытый для любви. Оставил бы на борту - спалил бы воск вместе с деревом и командой. И тоже бы проиграл. Но он хотел пожертвовать собой, и поэтому проклятье снято. Он может оставить себе корабль...и принцессу. Парень, усмехнувшись, пристально вгляделся в Яблоко Зари, мерцающее, как тысяча и одно солнце. И в его переливах, словно в перьях жар-птиц, он снова увидел черты Того лица. И понял, что все это время, стремился добиться сердца не той девушки. Внешность, как это не банально, часто бывает обманчива - и любовь еще не является настоящей, если сияет, как тысяча и одно солнце...Камень выпал из руки. Он поклонился ошарашенному Королю и Принцессе, и побрел к кораблю. К команде. К рыжеволосой девушке с глазами цвета прибоя - ведь именно она привиделась ему в безумном полете мотыльков...Вся верная команда уже ждала его на палубе. Он поднял якорь, и поплыл. Куда - это уже другая легенда. Совсем, совсем другая. Скажу только, что еще ни раз жители побережья различали в вечерней дымке пляску светляков вокруг мачты из красного дерева и слоновой кости. Может быть, они и не сияли, как тысяча и одно солнце, но зато их свет был важен только нескольким людям, сидящим в теплой каюте, и медленно прислушивающимся к мерному шелесту волн... _________________ Alle Frauen sind Hexen.
Добавлено: Пт Дек 14, 2007 8:56 am Заголовок сообщения:
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Слепом Поводыре
Эта история произошла в самом обычном городе - ни хорошем, ни плохом - такой город каждый мог бы без труда назвать своим, и так же легко отказаться от него, не испытывая при этом никаких мук совести. В том городе жил скрипач - пожилой человек со вздернутым подбородком и горящим взором - источник неиссякаемой страсти и вдохновения. Он зарабатывал себе на жизнь игрой в ресторанах, теша давно заученными произведениями давно пьяную публику. Когда он заканчивал играть, раздавался шквал апплодисментов - потому что люди знали, что надо хлопать. И не важно, что половина из них в пьяном забытье даже не слышала тех мелодий, которые извлекал из старой скрипки старый скрипач. И не важно, что хозяин, отдавая скрипачу три серебряных монеты, вечно клял про себя эту "чертову музыку", которая так нравилась его постояльцам, и так больно бьет его по карману. Не важно даже то, что скрипка была так безнадежно стара, что уже давно мечтала об огне, но была вынуждена каждый день играть снова и снова..Важно то, что каждую пятницу скрипач приходил в старый городской парк, занесенный желтыми, как его глаза, листьями. Там, среди пустых холодных аллей, бродил слепой маленький мальчик, медленно нашаривая посохом дорогу, что бы не упасть. Скрипач неслышно подходил, брал мальчика за руку, и показывал ему мир. Каждое дерево, каждый камень по велению скрипача разбивались на тысячу маленьких нот, что бы собраться воедино в душе мальчика. И, открывая для него целую Вселенную, скрипач забывал о надоевшем, прокуренном ресторане, об умирающей скрипке, о вечно пьяных постояльцах...Но однажды мальчик не пришел. Скрипач долго искал его среди сырого тумана, пахнущего грязным городом и чужими страхами. Искал - и не находил. Старик надеялся, верил, обманывал себя - но в глубине души шевелилось понимание, что мальчик больше не придет...От мысли, что некому больше открывать глаза, радость покинула скрипача. Он побрел домой, в маленькую тесную квартирку на первом этаже последнего дома...Потянулись бесконечные дни, агонизируя осенними закатами. Скрипач играл , публика хлопала, хозяин отсчитывал потускневшие монеты...А потом - скрипач заболел. Он лежал на кровати, уставившись в мутное окно - на мутный мир. Никто не навещал его - потому что никому не приходило в голову навестить старого немощного старика. Последнее, что скрипач помнил - столб дыма над ненавистным рестораном. "Наверное, это жгут скрипку" - почему-то подумалось ему. А потом - потом наступила темнота...Как он очнулся, скрипач не помнил. Пропали стены квартиры, вечно холодный пол и запах города - под ногами была трава, лицо овевал теплый ветер. Но глаза - глаза ничего не видели. Темнота давила, выпивала радость. Скрипач упал на колени...И тут кто-то помог ему встать, и доверительно взял за руку, и повел куда-то. И скрипач пошел. Его спутник что-то сказал, и старик...узнал голос слепого мальчика. "Там, где не видите вы, видим мы. И там, где вы не помните - мы помним. Настала пора вернуть все долги, как вы думаете?" - звучал в его голове чистый голос. Слова дробились и вновь обретали себя в душе скрипача. И медленно, с каждым предложением его слепого поводыря к нему возвращалось зрение. Они шли по большой светлой дороге, навстречу медовому солнцу. Они шли, и видели то, что никогда не дано будет увидеть ни хозяину той гостиницы, ни ее вечно пьяным постояльцам...
Легенда о Зверьке с Востока.
На севере от пригорода мегаполиса были мусорные свалки заводов-гигантов. На свалках кривыми кладбищенскими крестами торчали покорёженные сваи сломанных заводских машин и были затхлые уголки, которых никогда не касалось солнце. Но это не важно, ведь мы говорим о востоке - а на востоке был чудом сохранившийся густой еловый лес. Тёмные прохладно-изумрудные ели скрывали светлые пятнышки сыроежек, на опушках цвели папоротники, и, говорят, где-то в лесу видели настоящего медведя. Именно оттуда, из чащи, и пришёл в тот пасмурный день Зверёк. Его золотые глаза блистали древним янтарем, освещая затянутое серой пеленой небо, а пушистый мех был соткан из нежной весенней листвы и бирюзового мха. Какие-нибудь умные люди в тонких очках, живущие в мегаполисе и изучающие природу, обязательно сказали бы, что наука не знала про него. И они никогда бы так и не поняли, что это просто он не знал про науку. Он был с востока, и как любой, кто шел с востока, он хотел создавать чудеса из детского смеха и звездных снов. Он умел очищать свет людских душ от наносного сора - он мог открыть человеку потерянный давным-давно путь. Для этого ему нужно было только одно - доверие. И вот Зверёк направился к пригороду, и мотыльки слетались на свет от его следов. Но первый же человек, увидевший его около своей изгороди, поднял жуткий крик о мутантах и пытался застрелить из ружья. И куда бы не пошел Зверёк - везде его встречал багровый огонь недоверия и страха, горящий в людских глазах. Никто не хотел принимать Зверька таким, каким он есть - и это убивало все тайное волшебство, весь внутренний свет несвершенного, и потому сокровенного чуда. И тогда Зверек с Востока решил перестать быть Зверьком с Востока. Он увидел в разумах людей привычные им образы - существ, во многом похожих на самих людей и каких-либо известных им животных. Существ, находящихся в рамках вообразимой людьми реальности. И Зверёк выбрал один из обликов - человекоподобное создание с крыльями бабочки, называемое феей или эльфом. Зверёк превратился в маленькую, явно безобидную фею с тонкими светящимися крылышками и прилетел в один из домов. И - чудо! - он не увидел ни страха, ни ненависти. В глазах людей был немой восторг - они не могли пошевелиться и благовейно взирали на него. Наконец-то его не боялись, и Зверёк делал то, за чем он пришел - творил чудеса. И с этих пор в домах зажигались красно-зеленые фонари, приносящие их обитателям чувство волшебного праздника. Для кого-то он пах тортом и весной, для кого-то - елкой и мандаринами... Зверек летал на своих странных прозрачных крыльях, зажигая все новые огоньки в старых, скособоченных домах северного пригорода... И вот наконец все жители пригорода к нему привыкли и доверяли ему. Зверёк решил, что теперь-то он может сбросить ложное обличие и начать творить настоящее добро. Но он не смог. Маска излюбленного людьми образа приросла к нему? и Зверёк с ужасом понял, что не может стать самим собой. Он много дней пытался вернуть свои силы, но людская привычка оказалась сильнее. И нельзя от чего-то отказаться "на время", а потом вернуть неизменённым. Когда Зверёк понял это, он ушёл на север. И с тех пор в пригороде стало тихо. Фонари треснули и заросли липкой тиной подлости и предательства. В этот город больше никогда не возвращался праздник, обидевшись на людей, которые не приняли чудо таким, каким оно было на самом деле. Но еще много дней, особенно в грозовые вечера, когда ветер, стеная, рвал на куски небосвод, местные жители украдкой поглядывали на Восток, и едва слышно вздыхали, думая о чем-то своем... _________________ Я не червонец, чтобы всем нравиться.
Лучше заблуждаться в одиночку, чем следовать за истиной в толпе. (Б. Шоу)
Не стоит обижаться на правду. Лучше ответить тем же. (Р. Миль)
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Корабле из Воска _________________ В тихом омуте жар-птицы водятся
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Слепом Поводыре _________________ Кто на свете всех милее,
Всех прекрасней и умнее?
Риторический вопрос,
Если дуло смотрит в нос!
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Королеве Воробьев
Эта история произошла в очень взрослом и правильном городе, где не было бездельников, и где все люди точно знали, чего они хотят. Например, однажды очень давно, устав бесконечного дождя, они возвели над городом один огромный зонт. И им не важно было, что они закрыли небо - оно ведь было абсолютно бесполезным, не приносящим ни пользы, ни прибыли. Тем более что у этих людей не было времени заниматься такими глупостями, как задирать голову и смотреть на небесное покрывало, сотканное из лазури и сапфировых ниток. Да и вообще, они знали, что это всего лишь атмосферное явление, которое должно волновать ученых, а не их - занятых людей. И в этом городе жила маленькая, очень маленькая девочка. И было неважно, что она давно закончила школу и даже институт. В этом городе человека, который создает из двух горстей песка мраморный замок на вершине горы и деревянным пером рисует на стекле солнечных зайцев, называли очень-очень маленьким...У этой девочки была очень серьезная и ответственная работа - она сортировала важные бумаги в нужном порядке, что бы серьезные люди могли заниматься серьезными делами. А по вечерам она ходила на старый угрюмый пляж, заброшенный и пустынный - ведь каждый считал, что плескаться в мелкой грязноватой речке ниже человеческого достоинства, да и вообще очень по-детски...Она приходила туда и кормила хлебными крошками тамошних воробьев. Бросать крошки птицам считалось в Городе глупым и абсолютно бесполезным делом - и от того еще сильней и шире была улыбка на веснушчатом бледном лице девочки. А потом она долго стояла, по смешному запрокинув голову и задумчиво рассматривая в вышине темно-серую поверхность огромного зонта, от которого изредка доносился глухой звук будто бы стучащих по поверхности капель. Ее знакомые, узнав об этом, только сокрушенно качали головами, твердя ей, что пора бы уже повзрослеть и остепениться - а иначе, не дай Бог, она могла потерять работу. Но девочка их не слушала. Что с нее взять - ведь она была очень-очень маленькой, хотя давно закончила школу и даже институт. Из своей зарплаты она с детским и глупым постоянством откладывала немного денег для того, чтобы накупить в ближайшей пекарне свежих булок и покормить воробьев, узнающих ее и с радостью слетавшихся на угощение. И все чаще и чаще она смотрела наверх, туда, где точно что-то было, кроме зонта. Со временем она даже стала спрашивать знакомых - а что, если попасть туда, наверх? Вдруг там есть что-то кроме зонта, что-то выше темно-серой ткани, защищающей этот город от непрекращающихся ливней? В ответ все лишь укоризненно качали головой, и говорили, что пора повзрослеть - в ее возрасте надо думать о работе, карьере и финансах, а не о каких-то глупых вещах вроде зонтов... В конце концов девочка почти отчаялась. Она твердо пообещала себе, что в последний раз придет покормить воробьев, а потом - пойдет, и станет взрослой. Когда она пришла, воробьи не набросились на крошки, а подлетели к ней. И вдруг она почувствовала, как взлетает в высь. Десятки, сотни воробьев, галдя и переговариваясь между собой, поднимали ее в верх, к серой поверхности старого зонта. Она летела, но этого никто не видел - ведь все вокруг были слишком заняты своими важными делами, чтобы посмотреть наверх. Когда она подлетела совсем близко к зонту, она увидела, что в нем есть маленькая прореха, небольшое отверстие. Воробьи сделали последний рывок, и она оказалась н а в е р х у. Яркое солнце ударило ей в глаза. Она увидела перед собой целую толпу загорелых улыбчивых людей. Они объяснили ей, что дожди давным-давно прошли, те, кто не хотел жить под зонтом, поднялись и поселились здесь, а по поверхности зонта стучат не капли, а их ноги, когда под мелодию солнечного оркестра они танцуют здесь свои детские, совсем несерьезные танцы. Девушка осталась здесь. Теперь она смотрела не в верх, как раньше, и не под ноги, как все те, кто жил под зонтом. Она смотрела вперед, потому что впереди был светлый и бесконечный путь, а рядом - те, кто мог взять ее за руку, и вместе с ней пройти по нему. А когда ночную синь прорезал первый луч рассветного солнца, они танцевали что-то легкое и беззаботное. А Люди-Под-Зонтом, слыша стук по темно-серой ткани зонта, морщились, и бурчали себе под нос о том, как им все-таки надоел этот бесконечный дождь... _________________ www.kineziolog.ru
Я не знаю, каков процент
Сумасшедших на данный час,
Но,если верить глазам и ушам,
Больше в несколько раз.
В.Цой.
Добавлено: Вс Дек 16, 2007 6:02 am Заголовок сообщения:
Кинофоба писал(а):
Очень дже альфийская сказочка)))
Кинофоба, у меня тоже такой вариант вышел!!!
Так что, не только альфиская сказочка, но и есенская... Только всё же отличия есть. Я бы не был, как Королева Воробёв, полностью отрешённым от всех других людей... Я бы понимал, что я не один такой в этом мире, и есть люди, которых ещё можно вытащить "на зонт", и я бы агитировал бы за эту идею, хотя бы команду собрал. _________________ Глебушек - наш Президент !!!
Глебландская власть + соционификация всей страны !!!
Добавлено: Вс Дек 16, 2007 9:31 am Заголовок сообщения:
а хто знает...то, что есть те, кому охота на зонт- и кому не нуно, я и так знаю.
По молодости пыталась вытаскивать.
А щас просто даю инфо- там интересней, и туда можно залезть.
ВСЕ мне там точно не нужны-не нужны вечно ноющие пессимисты, озлобленные, с заниженной самооценкой- баллас. Если хотят, пусть меняются, тогда можно.
а хто знает...то, что есть те, кому охота на зонт- и кому не нуно, я и так знаю.
По молодости пыталась вытаскивать.
А щас просто даю инфо- там интересней, и туда можно залезть.
ВСЕ мне там точно не нужны-не нужны вечно ноющие пессимисты, озлобленные, с заниженной самооценкой- баллас. Если хотят, пусть меняются, тогда можно.
Я же меняюсь.
Можно "вылезание на зонт" сравнить со знанием соционики? Одни люди заинересовываются, а другие консервативны аж до противности. _________________ Глебушек - наш Президент !!!
Глебландская власть + соционификация всей страны !!!
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Слепом Поводыре
Эта история произошла в самом обычном городе - ни хорошем, ни плохом - такой город каждый мог бы без труда назвать своим, и так же легко отказаться от него, не испытывая при этом никаких мук совести. В том городе жил скрипач - пожилой человек со вздернутым подбородком и горящим взором - источник неиссякаемой страсти и вдохновения. Он зарабатывал себе на жизнь игрой в ресторанах, теша давно заученными произведениями давно пьяную публику. Когда он заканчивал играть, раздавался шквал апплодисментов - потому что люди знали, что надо хлопать. И не важно, что половина из них в пьяном забытье даже не слышала тех мелодий, которые извлекал из старой скрипки старый скрипач. И не важно, что хозяин, отдавая скрипачу три серебряных монеты, вечно клял про себя эту "чертову музыку", которая так нравилась его постояльцам, и так больно бьет его по карману. Не важно даже то, что скрипка была так безнадежно стара, что уже давно мечтала об огне, но была вынуждена каждый день играть снова и снова..Важно то, что каждую пятницу скрипач приходил в старый городской парк, занесенный желтыми, как его глаза, листьями. Там, среди пустых холодных аллей, бродил слепой маленький мальчик, медленно нашаривая посохом дорогу, что бы не упасть. Скрипач неслышно подходил, брал мальчика за руку, и показывал ему мир. Каждое дерево, каждый камень по велению скрипача разбивались на тысячу маленьких нот, что бы собраться воедино в душе мальчика. И, открывая для него целую Вселенную, скрипач забывал о надоевшем, прокуренном ресторане, об умирающей скрипке, о вечно пьяных постояльцах...Но однажды мальчик не пришел. Скрипач долго искал его среди сырого тумана, пахнущего грязным городом и чужими страхами. Искал - и не находил. Старик надеялся, верил, обманывал себя - но в глубине души шевелилось понимание, что мальчик больше не придет...От мысли, что некому больше открывать глаза, радость покинула скрипача. Он побрел домой, в маленькую тесную квартирку на первом этаже последнего дома...Потянулись бесконечные дни, агонизируя осенними закатами. Скрипач играл , публика хлопала, хозяин отсчитывал потускневшие монеты...А потом - скрипач заболел. Он лежал на кровати, уставившись в мутное окно - на мутный мир. Никто не навещал его - потому что никому не приходило в голову навестить старого немощного старика. Последнее, что скрипач помнил - столб дыма над ненавистным рестораном. "Наверное, это жгут скрипку" - почему-то подумалось ему. А потом - потом наступила темнота...Как он очнулся, скрипач не помнил. Пропали стены квартиры, вечно холодный пол и запах города - под ногами была трава, лицо овевал теплый ветер. Но глаза - глаза ничего не видели. Темнота давила, выпивала радость. Скрипач упал на колени...И тут кто-то помог ему встать, и доверительно взял за руку, и повел куда-то. И скрипач пошел. Его спутник что-то сказал, и старик...узнал голос слепого мальчика. "Там, где не видите вы, видим мы. И там, где вы не помните - мы помним. Настала пора вернуть все долги, как вы думаете?" - звучал в его голове чистый голос. Слова дробились и вновь обретали себя в душе скрипача. И медленно, с каждым предложением его слепого поводыря к нему возвращалось зрение. Они шли по большой светлой дороге, навстречу медовому солнцу. Они шли, и видели то, что никогда не дано будет увидеть ни хозяину той гостиницы, ни ее вечно пьяным постояльцам...
Ну вполне интересный вариант) _________________ А жизнь-то налаживается!
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Склеенной душе
Эта история произоша в одном из тех больших городов, где никому ни до кого нет дела. В городе, где лица людей скрываются за тяжелым туманом выхлопных газов, будто растворяясь в окружающей серости и безмолвии...В этом городе жил человек. Неплохой вообщем-то человек, стремящийся выделиться над обыденностью и стать лучше. К тому же, страстный коллекционер. Но коллекционировать марки, книги или головы врагов казалось ему слишком банальным - он хотел найти действительно редкие вещи" Целыми днями он разъезжал по городу на своем роскошном автомобиле, посещая все магазины, сумевшие привлечь взор его пристальных черных глаз - от простых сувенирных до таких, куда и сам Мэр Города заходил, растягивая лицо в глупой испуганной улыбке, и кланяясь продавцам чаще и дольше, чем это позволял любой этикет...Но ничего не могло его по-настоящему заинтересовать. Но вот однажды он заметил магазинчик в маленьком доме без окон на берегу глубокой реки. Магазинчик бросался в глаза на фоне типовых застроек мегаполиса и коллекционер просто не мог проехать мимо. Переступая порог, он краем глаза заметил странного человека, стоящего за перилами моста, который был перекинут через реку. Человек что-то прижимал к груди и на лице его было написано отчаяние. Коллекционер только брезгливо фыркнул и зашёл в магазин...И в ту же секунду понял, что наконец нашел то, что искал так неусыпно, и с таким фанатизмом...На подушках из черного бархата лежали воистину бесценные вещи - нерушимая дружба, сыновий долг, верность слову...и еще десятки таких же сокровищ. Он готов был заплатить любую цену за эти экспонаты, но Продавец - маленький зализанный человек с острым носом и водянистыми глазками - не брал ни золота, ни драгоценных камней, ни даже машину. Он, с пустой ехидной улыбкой предложил свою цену - каждый экспонат ценой маленького, ничтожного...кусочка души покупающего...Коллекционер раздумывал недолго. Душа большая, от неё не убудет, а эти сокровища с лихвой восполнят убытки. Для пробы он купил вечную любовь - и когда продавец быстро взмахнул в воздухе серебряным скальпелем, коллекционер не почувствовал боли. Просто на прилавок опустилось что-то маленькое, едва заметно искрящееся и прозрачное. И обе стороны остались довольны сделкой. Потянулись долгие дни, и коллекционер потерял покой. День за днем его снова тянуло в этот магазинчик. За пару недель он стал обладателем стальной воли, офицерской выправки, необъяснимого очарования...и прочих бесценных экспонатов, приносящих ему какую-то особую, болезненную радость. И вот однажды, когда он пришел в магазин...Продавец пристально окинул его взглядом и сказал, что ему больше нечем платить. И как бы не умолял коллекционер взять другую плату, торговец оставался непреклонен. В тот день человек вернулся домой ни с чем, но сожалел не о том, что потерял душу, а о том, что теперь ему нечем платить. Но вот снова протянулась тягучая вязь минут, часов и дней. Коллекционеру становилось всё тягостней и тяжелее, пока он наконец не понял, что на самом деле он уже потерял себя. Исчезнув как личность, он тихо потухал среди чужих замечательных качеств, которые так и остались чужими. Тогда он снова вернулся в магазин, и потребовал свою душу назад. Он кричал что-то об обмане, о несправедливости, о непомерной цене. О том, что нельзя так поступать с людьми, затуманивая их разум исполнением желаний. О том, что он передумал, что всегда должно быть право возврата - иначе нельзя, иначе - не по человечески...Торговец хитро щурился и наконец, ухмыльнувшись при словах о "человечности" предложил вернуть ему душу в обмен на все покупки. Отчаявшийся коллекционер бросил на прилавок все свои экспонаты и тогда продавец достал из шкафчика обрывки души и, кое-как сложив, наклеил на серый скотч. Потеряв дар речи, коллекционер смотрел на то, что стало с его душой - ведь теперь он потерял и те исключительные качества, какие имел - силу воли, целеустремлённость, чувство вкуса... Безвольно прижав к груди полоску скотча с кусочками души, он вышел из магазина. И только за порогом он окончательно осознал, что с ним произошло. Отчаяние захлестнуло его и он медленно, словно во сне, зашёл на мост и перелез через перила. Потому что зачем жить, если потерял самого себя? Если всё, что было в тебе - плохого, хорошего, стало порванными лоскутками на грязном скотче? Ведь даже склеенная чашка никогда не будет прежней. Ты же не думаешь, что чашку склеить легче, чем душу?.. А коллекционер, прижимая обрывки души к груди, потерянно оглянулся и увидел молодого, самоуверенно выглядящего мужчину, который, брезгливо покосившись на мост, зашёл в магазинчик..
Очень надеюсь, что это не про меня... _________________ Ворчание - знак согласия!
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Влюбленном Море
Это произошло тогда, когда глаза людей были глубокими и мудрыми, как сияние черных жемчужин, которые море иногда, в шутливом капризе, выбрасывало на песчаный берег рядом со старым маяком. Но в маяке жил не смотритель - в нём жил рыбак, нескладный парень с вечно растрепанными каштановыми волосами и кожей, задубевшей от соленого ветраПро него говорили, что он одинок в этом мире - и никто не знал, что на самом деле это мир был одинок без него. Иногда ночью он лежал на оранжевом, как его душа, песке, и, заложив за голову руки, смотрел на бездонно-черное небо, и думал, как же небу тяжело в ночной тьме. И он решил подарить ему звёзды. Он был рыбак, и он собирал морские звёзды среди пёстрых коралловых рифов. А рыбы пели для него песни, которые понимали только рыбак и белоснежная пена на гребне танцующих волн. Но пена жила лишь секунды, разлетаясь над морем, и песни запоминал и насвистывал лишь рыбак, ночами залезая на вершину своего маяка, и, что-то шепча потрескавшимися от соленого ветра губами, по одной бросал на антрацитовое небо багряные звезды. И каждую из них он кому-нибудь посвящал - прекрасной девушке-циркачке, однажды увиденной им в передвижном шапито, пришедшей к нему во сне королевне, сотканной из тончайших паутинок и молочных капель...Матери - той позабытой теплоте, пахнущей свежим хлебом и тмином...Никто из них никогда бы не узнал, что в честь них на небосводе зажигался маленький, безупречно ограненный бриллиант. Только море, волнами накатывая на иссушенный берег, шептала рыбаку свои позабытые песни...Но вот, когда в одну поистине прекрасную августовскую ночь рыбак снова любовался небом... небо рухнуло. Рыбак не знал из-за чего, но звёзды, те звёзды, что он подарил небесам, те звёзды, что носили имена тех, кто был ему дорог и любим - эти звёзды падали вниз сияющими огнями. Рыбак пытался что-то кричать, поднимая руки вверх, к огненным небесам, моля, требуя, угрожая - но те остались глухи к его зову. Бриллианты звезд, обжигая взор прощальным сиянием, исчезали в пучине штормившего моря, бьющегося в исступленном бессилии...Тогда юноша, не помня себя, ринулся в ледяную бушующую стихию, чтобы спасти, поднять, согреть...но человеку не справиться с бездной. звёзды гасли, падая в пучину волн, и само море было неспособно это изменить. Рыбак тонул...тонул быстро и нелепо, уходя на дно под тяжестью своей мечты. Тогда море забушевало с яростью и горем женщины, у которой отнимает любимого. В последней отчаянной попытке оно подняло гигантскую волну - подобно которой не видели ни в прошлом, ни в будущем, ни на этом свете, ни на том...И шепнув имя рыбака, оно забросило его на самую середину черного безучастного неба. И паренек с вечно растрепанными каштановыми волосами и звездным ветром в сердце стал самой яркой жемчужиной этого маленького суетливого мирка. Жемчужиной, которую после назвали Луной..И жемчужина притягивала своим светом чудеса. Из лунного света и памяти моря вновь соткались погасшие звёзды, и имена, когда-то прошепченные рыбаком, вновь зазвучали на небосклоне. Но море не успокоилось. До сих пор не в силах оно позабыть рыбака, и все штормы - плач о нём, а ленты утреннего тумана над гладью вод - светлая печаль…Так знай, что самыми яркими жемчужинами становятся только те, кто страстно желает, что бы горели другие.. _________________ Бывают слова — полова, мусор, и они превращаются в ничто, едва прозвучав. Другие отбрасывают тени, уродливые и жалкие, а иногда прекрасные и могучие, способные спасти погибающего. Но только некоторые из этих слов становятся людьми и тоже говорят слова.
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
FAQ
Поиск
Пользователи
Группы
Регистрация
Профиль
Вход
Войти и проверить личные сообщения
