Добавлено: Ср Сен 27, 2006 8:22 pm Заголовок сообщения:
Ну сегодня и настроение у меня, бррр...
Немая осень.
Почему грустим мы вдруг порой осенней?
Ведь вокруг играет красками природа
Почему среди деревьев и растений
Не найти себе приюта и оплота?
Почему нам небо кажется серее?
Ведь дожди его подкрашивают краски
Почему мы больше искренне не верим
Не в надежду, не в любовь не просто в сказки?
Почему с тоскою смотрим мы на солнце?
Ведь оно еще не стало холоднее
Почему зайдя домой спешим оконце мы закрыть?
Прохладный воздух ведь свежее
Почему с потухшим взглядом наблюдаем
За курлычащими в клине журавлями?
Ведь они за солнцем в лето улетая
Не уносят нашу душу на аркане
Почему повсюду ставим мы вопросы?
Хоть не слышим приходящих к нам ответов
Не для этого живем ли? Осень! Осень!
Хоть дождем своим грибным ответь на это!
Добавлено: Чт Сен 28, 2006 7:10 pm Заголовок сообщения:
Alhimik
Очаровательно!
Кстати, есть идея: Сделать классификацию различий между грустью Есенинской и грустью Гамлетовской. Любопытная получилась бы информация .
Добавлено: Чт Сен 28, 2006 10:32 pm Заголовок сообщения:
Вот еще один, сказочный и немного корявый, так как, как и предыдущий сочинялся в метро по дороге домой минут за 30. Ну и рожи были у пассажиров: стоит здоровый мужик и то быстро тыкает стилусом в свой наладонник, то мечтательно и тоскливо смотрит в потолок, потом опять тыкает и так всю дорогу А мне пофиг было - меня вдохновение распирало
Да и девушка, которой я сочинял это, сразу в гости зазывать стала - на блины типа Что в общем и требовалось.
В гостях у принцессы.
А можно я приеду погостить?
На кухне посидим или в подъезде
Я буду тих и ласков словно бриз
Я привезу тебе тепло с улыбкой вместе
Я привезу с собой тот солнечный закат
Который мы в окно пронаблюдаем
И в руку вдруг рука скользнет у нас
И вздохом отзовется в тот же час
То чувство что в глазах мелькнет лишь раз
И наши две души навеки сплавит
Потом в окно заглянет темень и тогда
Пройдем принцесса мы в твою опочивальню
Ты скажешь "Спать хочу!" Мне ж будет не до сна
Но разложу я пред тобой диван твой спальный
Тебя укрою я под бархатом сукна
И прошепчу тебе на ушко "Ночь нежна..."
А сам у ног твоих поставлю табурет
Зажгу свечу и плед найдя укроюсь
И стану сторожем твоим, от многих бед
Я защищу тебя, или собой прикрою
Ты ж будешь спать, спокойна и легка
Но хоть и будут сниться великаны
Твой верный пес у ног от них спасет всегда
И только утром поскулит он иногда
От битвы той зализывая раны.
Добавлено: Чт Сен 28, 2006 11:52 pm Заголовок сообщения:
Hamlet
специально для тебя:
Сон разума.
***
Сон разума рождает сначала чудовищ. Это потому, что даже у сна есть свой пограничный контроль.
***
Всё, что говорят про ведьм – бесстыжие враки. Там совсем темно и ничего нет. Ни зги. Я знаю. Я была там, и ездили они на моём сердце. А кроме сердца тогда у меня ничего не было, только стучало оно быстрее и громче, но не слышно. Потом не интересно: моё имя процарапало тьму буквой, и у меня прорезался голос.
***
Есть такой зверь "крокодилыбегемоты". Мало кто его видел целиком - дефект зрения такой. Когда набегают волки, зрители ждут, когда волков съедят крокодилы, но волки видят, что их встречают бегемоты, поэтому убегают, а бегемоты уходят под воду...
***
Little mouse, little mouse, were is you house?
У этого алкоголика в глазах плавал космос. Так бывает у грудных детей, пока они не научились фокусировать глаза. Сначала я подумала, что там потерялся мой дом. Но тут прошла женщина, которая плакала беззвучно ещё с прошлой жизни, и поняла – это не мой дом, это – мышеловка. Я уже встречала однажды такую же. Её еда большей частью состояла из сострадания, замешанного на чувстве вины. Когда-то она была большим высохшим лесом, прощупывала корнями землю и небо во многих веках. Когда она стала женщиной – неизвестно, но со временем она становилась всё моложе и красивей. Известно, что умерла она от передозировки.
***
Они уже все собрались и ждали автобуса. Баулы, сумки, чемоданы – всё было разложено и пристроено рядом с ожиданием. А я совсем забыла, что сегодня день отъезда. Как хорошо, что я проходила мимо и вспомнила. Время ещё есть, но у меня не собран багаж и я не знаю, что с собой брать. Ну и чёрт с этим багажом. Что в нём толку, если я всё равно не знаю что с собой брать? Побегу только за билетом.
Идти было недалеко – перейти через площадь и подняться по широким ступенькам. Ноги стали отниматься почти сразу и были непослушны. Эту небольшую площадь пучило каждым булыжником, каждым камушком и она потребовала на преодоление себя столько времени, сколько у меня уже не было. Угадав моё отчаяние, мальчик подставил своё плечо и повёл меня. Он был маленький, но отлично справился. Добравшись до ступенек и перекинув себя с мальчика на перила, я не посмела больше его задерживать – это был чужой мальчик.
Ступенек было больше, чем всегда, ноги тяжелей с каждой минутой. Я почти пришла, я знаю, меня давно ждут, а ноги и не собираются служить мне. Цепляясь за перила руками, я уже не пыталась помнить, как мне удалось проволочь эти ноги по своей жизни. А меня действительно ждали.
Она начала прислуживать мне сразу, как только я преодолела последнюю ступеньку.
- Всё готово. Будешь выбирать?
- Я не знаю, что со мной случилось, так тяжело ещё не было.
- Не цепляйся. - Сказала она так, словно это всё объясняло.
- У меня отнимались ноги.
- Это безумие любви. – Безразлично повторила она мне. – Не надо цепляться, когда идёшь.
- Вот как? Давай поделим его: тебе безумие, мне – любви.
Она не отказалась, и я стала тянуть приготовленную ею карту. Это было не то. Это было совсем не то, ради чего я шла. Я не потратила бы ни минуты ради этого, но всё было правильно.
- Как же так? Разве мы не договорились? – ненужно пробормотала я.
Не оборачиваясь, она уходила, и я только услышала:
- Да, конечно: тебе – безумие, мне – любви.
***
Это был Ясень. А может, я просто путаю и у дерева совсем другое название. Кора потрескалась и отслаивается, как чешуя у рыбы. Большая такая рыба. Влюбилась и стала деревом. А теперь отслаивается. Если посмотреть на чешуйки, то кажется, что они едва держатся. Но это не совсем так. Я проверяла. Бывшая рыба линяет. А может, это у неё по-другому называется. Почти всё от старости и любви линяет или трескается. Картины, например. Когда они расползаются на фрагменты, края сворачиваются, как на этом дереве и хочется поддеть ногтем. Представляю, как на мне точно так же сворачиваются морщины и отпадают. Я знаю, это начинается изнутри, когда каждое движение покрывает онемением всё большую часть ткани, и она точно так же отслаивается хлопьями пепла. Я не выдерживаю, и удаляю с дерева фрагмент. Ничего не происходит, и я вспомнила – там, недалеко, похожее дерево отслоилось до слоновой кости.
Добавлено: Пт Сен 29, 2006 7:15 am Заголовок сообщения:
Lena
Ну не знаю . Может, и для меня. Хотя, если честно, вот такое я не очень люблю и плохо сочиняю, соответственно. А-ля Патрик Зюскинд. Мне больше нравятся невероятности, максимально приближенные к реальности, с напряжением нервов и страданием души и тела, чтобы получился результат с героической победой, или не менее героическим поражением.
Добавлено: Пт Сен 29, 2006 7:41 am Заголовок сообщения:
bekky
Когда я прочёл "Голубку" Зюскинда, мне стало плохо . После второго раза прочтения понравилось. То же самое и с другими его произведениями. Но я не люблю, когда много накручено всяких подробностей. Больше нравится, когда произведение погружает в драматическое переживание, желательно в мистическом варианте без излишеств вроде "он заварил себе серо-зелёный кофе и выпил его, после чего съел красно-буро-жёлтый картофель, закусив чесноком, после чего надел разные носки...". Другое дело, когда быстро сменяются декорации и происходит какое-то действие, при этом сохраняется вся кровавость драматизма переживаний.
Добавлено: Пт Сен 29, 2006 3:37 pm Заголовок сообщения:
Alhimik
Это все ты виноват!! Осень! Осень!
Вот! Осень! хандрю теперь... И зачем было напоминать??? У нас +30 днем фсе еще.. Я б и не знала еще что уже осень..
Осень плачет каплями хмурого дождя
Листья мягко падают, тихо шелестя
Время замедляется, мыслей хоровод
Плавно закругляется и в тупик ведет..
Ничего не чувствую, думать не хочу..
Может умерла я? В пустоту лечу..
Может просто сплю я? Или меня нет?
Никогда и не было? Или это бред?
Может совсем маленькой заблудилась я?
Заблудившись выросла.. не нашли меня..
А может не искали??? И думать не хочу!
Не надо...Я не верю..не надо..закричу..
Дальше идут 3 ведра слез, в общем все как положено...(финал сюда не буду постить, это дюже душещипательно, не для слабонервных)
У Есей осеннее обострение... _________________ Человек может поверить в невозможное, но никогда не поверит в неправдоподобное.
Оскар Уайльд
Добавлено: Пт Сен 29, 2006 4:54 pm Заголовок сообщения:
Вот, еще немного светлой осенней грусти:
Иосиф Бродский.
Письма римскому другу (из Марциала)
Нынче ветрено и волны с перехлестом.
Скоро осень, все изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
чем наряда перемена у подруги.
Дева тешит до известного предела --
дальше локтя не пойдешь или колена.
Сколь же радостней прекрасное вне тела:
ни объятья невозможны, ни измена!
___
Посылаю тебе, Постум, эти книги.
Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?
Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги?
Все интриги, вероятно, да обжорство.
Я сижу в своем саду, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных --
лишь согласное гуденье насекомых.
___
Здесь лежит купец из Азии. Толковым
был купцом он -- деловит, но незаметен.
Умер быстро -- лихорадка. По торговым
он делам сюда приплыл, а не за этим.
Рядом с ним -- легионер, под грубым кварцем.
Он в сражениях империю прославил.
Сколько раз могли убить! а умер старцем.
Даже здесь не существует, Постум, правил.
___
Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря.
И от Цезаря далЈко, и от вьюги.
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говоришь, что все наместники -- ворюги?
Но ворюга мне милей, чем кровопийца.
___
Этот ливень переждать с тобой, гетера,
я согласен, но давай-ка без торговли:
брать сестерций с покрывающего тела --
все равно что дранку требовать от кровли.
Протекаю, говоришь? Но где же лужа?
Чтобы лужу оставлял я -- не бывало.
Вот найдешь себе какого-нибудь мужа,
он и будет протекать на покрывало.
___
Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал мне старый раб перед таверной:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.
Был в горах. Сейчас вожусь с большим букетом.
Разыщу большой кувшин, воды налью им...
Как там в Ливии, мой Постум, -- или где там?
Неужели до сих пор еще воюем?
___
Помнишь, Постум, у наместника сестрица?
Худощавая, но с полными ногами.
Ты с ней спал еще... Недавно стала жрица.
Жрица, Постум, и общается с богами.
Приезжай, попьем вина, закусим хлебом.
Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
и скажу, как называются созвездья.
___
Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье,
долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбереженья,
там немного, но на похороны хватит.
Поезжай на вороной своей кобыле
в дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
чтоб за ту же и оплакивали цену.
Понт шумит за черной изгородью пиний.
Чье-то судно с ветром борется у мыса.
На рассохшейся скамейке -- Старший Плиний.
Дрозд щебечет в шевелюре кипариса.
Добавлено: Пт Сен 29, 2006 5:06 pm Заголовок сообщения:
Alhimik
Пасиб)) Все нормально, пройдет.
Цитата:
Хочу финал!!!
ой.. не. Не надо. Потом может, как-нибудь... _________________ Человек может поверить в невозможное, но никогда не поверит в неправдоподобное.
Оскар Уайльд
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
FAQ
Поиск
Пользователи
Группы
Регистрация
Профиль
Вход
Войти и проверить личные сообщения
А мне пофиг было - меня вдохновение распирало 
Что в общем и требовалось. 
. После второго раза прочтения понравилось. То же самое и с другими его произведениями. Но я не люблю, когда много накручено всяких подробностей. Больше нравится, когда произведение погружает в драматическое переживание, желательно в мистическом варианте без излишеств вроде "он заварил себе серо-зелёный кофе и выпил его, после чего съел красно-буро-жёлтый картофель, закусив чесноком, после чего надел разные носки...". Другое дело, когда быстро сменяются декорации и происходит какое-то действие, при этом сохраняется вся кровавость драматизма переживаний.
Осень! Осень!
